В окно стукнули опять. Я повернулась и ахнула: это была пыльная новогодняя гирлянда, которой гостиницу украсили накануне нынешней революционной зимы, а снять забыли. На фоне похоронных венков и лампадок это несоответствие декораций смотрелось дико. Поэтому на мою карту памяти майдан запишется именно таким: пропитанным болью, вонью и дымом. И чем-то еще, неопознанным и намертво впитавшимся в волосы. Наверное, запахом недавней смерти, который никак не выветривается и преследует тебя потом, как болезнь.